Luis entra en el comedor con una noticia alarmante:
—Tenemos un problema. Los helados… están desapareciendo.
El Abuelo, con su gorra “VOTA ’92”, levanta la vista con gravedad.
—¿Desapareciendo o derretidos?
—Desapareciendo (insiste Luis). Como si alguien los estuviera… liberando.
Juan aparece con su libreta, listo para convertir cualquier caos en un informe.
—He hecho inventario. Faltan polos de limón, bombones helados y dos tarrinas de vainilla.
—Eso no es un robo (dice el Abuelo). Eso es una operación militar.
Se organiza una investigación.
Luis revisa el congelador.
Juan interroga a los residentes.
El Abuelo observa desde su silla, como un detective retirado que ya lo ha visto todo.Una residente confiesa:
—Yo no he sido, pero si encuentran uno de chocolate, me avisan.
Otro añade:
—Yo solo he cogido uno… o dos… o tres. Pero por prescripción emocional.
El Abuelo asiente.
—El helado es medicina. No se juzga.De pronto, Luis descubre una pista: gotas pegajosas en el pasillo.
—¡Aquí hay rastro!
—Eso es un helado que ha muerto en acto de servicio, declara el Abuelo.
El rastro lleva hasta el patio, donde encuentran al culpable:
un residente sentado bajo la sombrilla, rodeado de envoltorios, con expresión beatífica.
—Era por el bien común, dice. Si se derretían, era un desperdicio.
Luis suspira.
—Pero había que repartirlos.
—Los repartí (responde él). Entre yo y yo mismo.
El Abuelo interviene con su sabiduría veraniega.
—Hijo, en agosto todos somos un poco egoístas. El calor derrite la voluntad.Finalmente, Luis propone una solución diplomática:
—A partir de hoy, helados a las cinco. Reparto oficial.
Los residentes aplauden.
El culpable también.
—Perfecto, dice. Así no tengo que esconderme.
A las cinco en punto, el comedor se llena de sonrisas, polos de colores y ese silencio sagrado que solo aparece cuando algo frío toca el alma.
El Abuelo disfruta su helado de limón con dignidad.
—Hoy hemos aprendido, dice, que la justicia, como el helado, se sirve fría.
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